A un niño le dijo su padre, desde pequeño, que no era lo suficientemente bueno. No con muchas palabras, sino a través de sus acciones: criticándolo, gritándole, pegándole, dejándolo.
El niño creció hasta convertirse en un hombre, sabiendo que no era digno de alabanza, de éxito, de amor.
El niño, de adulto, consiguió un trabajo, pero no se creía lo suficientemente bueno para hacer el trabajo bien. Fingió, temiendo cada día que lo descubrieran y se burlaran de él, y luego lo despidieran. Intentaba esconderse, no ponerse en el punto de mira, porque entonces quizá nadie vería su indignidad.
Pero siempre tenía un miedo atroz a que la gente le viera fracasar. Así que se contuvo, cuidando de no hacer nada en lo que pudiera fracasar. Aplazó las tareas difíciles y adquirió el hábito de postergarlas. Esto llegó a dominar su vida, afectando sus hábitos de salud, sus hábitos financieros y sus relaciones.
El joven, ahora que era adulto, se metió en un par de relaciones a largo plazo, con la esperanza de encontrar a alguien que le hiciera feliz. No creía que pudiera hacerles felices o conseguir que le amasen de verdad, porque ya sabía que no era digno de amor. Pero tal vez si era realmente amable con ellas, y solo les mostraba las partes buenas de él, pensarían que era adorable. Así que nunca trató de ser verdaderamente honesto, nunca encontró la verdadera intimidad, porque solo podía mostrarles ciertas partes que podrían ganarse su amor.
Y siempre estaba listo para que descubrieran lo malo que era, para que lo dejaran. De hecho, las dejaba antes de que eso sucediera. O si no las dejaba, se quedaba a medias en la relación, con un pie fuera. Listo para dejarlo. Solo parcialmente comprometido. Y en realidad, ellas siempre lo sentían, y anhelaban su compromiso total.
Esto era cierto en cada amistad, en cada relación profesional. Nunca se comprometía del todo. Nunca fue totalmente honesto, porque no podía mostrar su verdadero yo. Siempre ansioso de que los demás supieran lo indigno que era. Siempre tratando de demostrar lo digno que era, incluso si sabía que no lo era.
Esta es la historia de la indignidad. Y es bastante universal.
Mi narrativa interior de la indignidad
Es una de mis narrativas internas más antiguas. Que no soy lo suficientemente bueno, que de alguna manera no soy digno de enseñar, de escribir libros, de formar a la gente en la incertidumbre.
Como trabajé con miles de personas para cambiar sus vidas, descubrí que ésta es una de las narrativas internas más comunes.
Somos indignos. Indignos de ser alabados, de poner nuestro trabajo en el mundo, de liderar un equipo o una comunidad, de crear algo significativo en el mundo. Somos indignos del éxito. De la felicidad. De la paz. De la comodidad financiera. De relaciones amorosas. No somos dignos del amor.
No somos lo suficientemente buenos. No somos lo suficientemente buenos para afrontar nuestras luchas más duras. Para cambiar nuestras adicciones y viejos hábitos. Para cambiar nuestra dieta, para empezar a hacer ejercicio, para empezar a meditar… o para seguir con cualquiera de ellos durante mucho tiempo. No somos lo suficientemente buenos como para exponer nuestros escritos o nuestro arte en público. No somos lo suficientemente buenos para que los demás reconozcan nuestros logros. No somos lo suficientemente buenos como para escribir un libro, empezar un podcast, poner vídeos en línea, iniciar un negocio en línea, crear una organización sin ánimo de lucro, crear un imperio empresarial próspero, lanzar una startup, enseñarnos a nosotros mismos una habilidad realmente difícil, perseguir un sueño de toda la vida.
No somos lo suficientemente buenos, y somos indignos.
El gran secreto
La cuestión es que todo es una historia, ¿no? Es una narración en nuestra cabeza que reproducimos, una y otra vez, hasta que nos somete.
Los pensamientos no son verdaderos. No hay un panel objetivo de jueces en el cielo que nos haya juzgado indignos. Nos hemos inventado esta historia y elegimos las pruebas que coinciden con la narración. Cuando alguien dice algo remotamente crítico, nos lo tomamos a pecho y lo ofrecemos como una prueba más de que no somos lo suficientemente buenos.
El relato no es cierto. Y lo que es peor, nos perjudica en todos los aspectos de nuestra vida. Significa que solo nos relacionamos a medias, que nos escondemos, que nunca somos sinceros, que nunca nos comprometemos del todo. Nos hace estar ansiosos, tener miedo al fracaso, no exponernos nunca (al menos, no plenamente, no con honestidad), y si nos exponemos en público, es una actuación, tratando de demostrar nuestra valía. Eso nos frena. Nos hace procrastinar. Nos perjudica la salud. Nos hace infelices.
Esta es la Narrativa Universal de la Indignidad, y no es cierta, y duele profundamente.
Desaprender la historia
Entonces, ¿cómo dejamos de creer en esta historia falsa e hiriente que es tan profunda que normalmente ni siquiera nos damos cuenta de que está ahí?
Voy a compartir dos prácticas que me ayudaron a empezar a desenredar la historia, aunque todavía persiste cuando no estoy atento.
La primera práctica: escribir un mantra y repetirlo. Esto es algo que utilizo cuando mi narrativa de la indignidad surge al escribir un libro o al hablar en público.
Cuando estoy escribiendo un libro, la narrativa se impone inevitablemente como algo así: «Nadie va a encontrar este libro valioso, esto va a ser terrible». Eso hace que sea mucho más difícil escribir el libro y se me da muy bien limpiar mi cocina en lugar de escribir, déjeme decirle.
Cuando tengo que dar una charla, me parece bien cuando faltan meses y acepto. Luego me entra un miedo atroz cuando se acerca el día, y empiezan los sudores de fracaso. Empiezo a cuestionar mi cordura: «¿Por qué dije que sí a esto? Nadie va a querer escuchar lo que tiene que decir».
Así que el año pasado me inventé un mantra para empezar a ver el mundo de otra manera: «El mundo te anhela a ti y a tu don».
Lo repetía cada vez que notaba que mi corazón se agitaba por tener que dar una charla, dirigir un taller o un seminario web, liderar un curso o un programa, escribir un libro o una entrada en el blog. Lo repetía muchas veces: «El mundo te anhela a ti y a tu don».
Una y otra vez, hasta empezar a creerlo. Sí, suena increíblemente cursi. Sin embargo, funciona. Empiezo a buscar pruebas de que es cierto. No puedo escuchar tanto la otra historia, si se está contando ésta.
La segunda práctica: dejar que la historia se disuelva. Hago esto todo el tiempo, y es absolutamente mágico.
Así es como funciona. Me doy cuenta de la narración. Me doy cuenta de cómo me hace sentir: me siento mal, tengo miedo, estoy posponiendo las cosas, me estoy escondiendo. Y entonces me pregunto: «¿Cómo sería yo si no tuviera esta historia?».
Esta es una pregunta mágica para mí. Imagino cómo sería, en este momento concreto, si no tuviera esta narración. De repente, estoy completamente presente en este momento: noto cómo se siente mi cuerpo, noto mi entorno, noto la sensación del aire en mi piel y la luz en la habitación y los sonidos a mi alrededor.
De repente, estoy inmerso en este momento, libre de la historia. Soy libre. Estoy en paz. Puedo abrir mi corazón al momento, a la belleza de la persona que tengo delante, si la hay, a la belleza de mí mismo. Qué increíble regalo es dejar de lado la historia y estar completamente presente y enamorado de cómo son las cosas, enamorado de mí mismo y de las personas que me rodean.
Practicando un nuevo mantra y la pregunta mágica, el niño se libera magníficamente de su antigua narrativa y puede correr salvajemente por la selva, alegremente vivo.
Esta historia se publicó originalmente en el blog de ZenHabits.net.
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