Cada vez que veo a nuestros nietos, me compadezco de cualquiera que esté al alcance de mi voz. Me provocan pura alegría. Mi voz se eleva a un tono tan molesto que el perro empieza a ladrar.
Hace años, leí una historia sobre una mujer que alegraba a miles de desconocidos mientras trabajaba en grandes almacenes de Nueva York. Durante 30 años, su trabajo consistió en sentarse fuera del probador del departamento de lencería y contar las prendas con las que cada cliente entraba y salía. También acompañaba amablemente a las mujeres a encontrar la talla y el ajuste correctos de su ropa interior. Muchas eran sobrevivientes de cáncer que habían sufrido mastectomías radicales.
Durante tres décadas, la sensibilidad y la amabilidad fueron su sello distintivo, ayudando a recuperar la confianza y la feminidad de las clientas. Supongo que todos hacemos lo que tenemos que hacer en la vida, pero algunos lo hacen con gracia.
Desde que tengo uso de razón, he querido tener «talento». He intentado hacer deporte, coser, caligrafía, jardinería y crochet, sin éxito. Incluso un año, decidí tomar clases de piano. Fue doloroso para mi marido y mis hijos, que son músicos dotados por naturaleza.
Finalmente, renuncié a mi búsqueda de talento y decidí encontrar alegría en cualquier cosa que haga. El resultado: la vida es mucho más agradable.
Agnes Rabita era la abuela de mi marido. Aunque sólo medía 1,5 metros, era un portento. Dedicó su vida con humildad y generosidad a su matrimonio y a su familia mientras dirigía con éxito un restaurante con su marido. Sus hijos, nietos, empleados y vecinos la querían mucho.
Aunque Agnes tuvo su cuota de pruebas en la vida, se levantaba cada mañana y se ponía a trabajar, aprovechando al máximo cada día. Me enseñó que la verdadera alegría proviene de la confianza en que uno está donde debe estar y hace lo que debe hacer.
En 1981, fuimos a visitar a la abuela Agnes a su casa. El volumen de la televisión estaba alto porque acababa de terminar un combate de boxeo entre Larry Holmes y Leon Spinks. No tenía ni idea de que a la abuela le gustaba el boxeo. Con una animación muy divertida, nos contó el combate. Sus pequeños puños estaban en alto y lanzaban golpes al aire mientras recordaba cada detalle de los tres asaltos. Al describir el nocaut, se sacudió el paño de cocina del hombro. Como pueden imaginarse, todo el mundo se divirtió con la abuela Agnes.
Dos días antes de que Agnes falleciera, mi suegra fue a visitarla a la residencia de ancianos. Agnes estaba tranquilamente tumbada de espaldas en la cama, con los ojos cerrados y sonriendo. La abuela sabía lo que estaba haciendo. Se iba a casa y eso la hacía sonreír.
Contemplando con tristeza la proximidad del fallecimiento de su madre, mi suegra preguntó: «Mamá, ¿por qué sonríes?».
Al clásico estilo de Agnes, cantó suavemente a su hija: «Cuando sonríes, cuando sonríes, el mundo entero sonríe contigo. Cuando te ríes, cuando te ríes, el sol se abre paso».
Supongo que todos tenemos la oportunidad de llevar y recibir alegría desde el momento en que llegamos hasta el momento en que nos vamos.
Bernadette Bonanno vive en Albany, Nueva York. Se puede contactar con ella en [email protected].
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